La nouvelle de Jean Giono qui suit a été écrite vers
1953 et n'est que peu connue en France*. Par contre,
traduite en treize langues, elle a été largement diffusée
dans le monde entier et si appréciée que de nombreuses questions
ont été posées sur la personnalité d'Elzéard
Bouffier et sur la forêt de Vergons, ce qui a permis de retrouver le texte.
Si l'homme qui plantait des chênes est le produit de l'imagination de
l'auteur, il y a eu effectivement dans cette région un énorme
effort de reboisement surtout depuis 1880. Cent mille hectares ont été
reboisés avant la première guerre mondiale, surtout en pin noir
d'Autriche et en mélèze d'Europe, ce sont aujourd'hui de belles
forêts qui ont effectivement transformé le paysage et le régime
des eaux.
Voici d'ailleurs le texte de la lettre que Giono écrivit au Conservateur
des Eaux et Forêts de Digne, Monsieur Valdeyron, en 1957, au sujet de
cette nouvelle :
Cher Monsieur,
Navré de vous décevoir, mais Elzéard Bouffier est un personnage inventé. Le but était de faire aimer l'arbre ou plus exactement faire aimer à planter des arbres (ce qui est depuis toujours une de mes idées les plus chères). Or si j'en juge par le résultat, le but a été atteint par ce personnage imaginaire. Le texte que vous avez lu dans Trees and Life a été traduit en Danois, Finlandais, Suédois, Norvégien, Anglais, Allemand, Russe, Tchécoslovaque, Hongrois, Espagnol, Italien, Yddisch, Polonais. J'ai donné mes droits gratuitement pour toutes les reproductions. Un américain est venu me voir dernièrement pour me demander l'autorisation de faire tirer ce texte à 100 000 exemplaires pour les répandre gratuitement en Amérique (ce que j'ai bien entendu accepté). L'Université de Zagreb en fait une traduction en yougoslave. C'est un de mes textes dont je suis le plus fier. Il ne me rapporte pas un centime et c'est pourquoi il accomplit ce pour quoi il a été écrit. J'aimerais vous rencontrer, s'il vous est possible, pour parler précisément de l'utilisation pratique de ce texte. Je crois qu'il est temps qu'on fasse une «politique de l'arbre» bien que le mot politique semble bien mal adapté. Très cordialement Jean Giono |
L'homme qui plantait des arbres
Pour que le caractère d'un être humain dévoile des qualités vraiment exceptionnelles, il faut avoir la bonne fortune de pouvoir observer son action pendant de longues années. Si cette action est dépouillée de tout égoïsme, si l'idée qui la dirige est d'une générosité sans exemple, s'il est absolument certain qu'elle n'a cherché de récompense nulle part et qu'au surplus elle ait laissé sur le monde des marques visibles, on est alors, sans risque d'erreurs, devant un caractère inoubliable.
Il y a environ une quarantaine d'années,
je faisais une longue course à pied, sur des hauteurs absolument inconnues
des touristes, dans cette très vieille région des Alpes qui pénètre
en Provence.
Cette région est délimitée au sud-est et au sud par le
cours moyen de la Durance, entre Sisteron et Mirabeau; au nord par le cours
supérieur de la Drôme, depuis sa source jusqu'à Die; à
l'ouest par les plaines du Comtat Venaissin et les contreforts du Mont-Ventoux.
Elle comprend toute la partie nord du département des Basses-Alpes, le
sud de la Drôme et une petite enclave du Vaucluse.
C'était, au moment où j'entrepris ma longue promenade dans ces
déserts, des landes nues et monotones, vers 1200 à 1300 mètres
d'altitude. Il n'y poussait que des lavandes sauvages.
Je traversais ce pays dans sa plus grande largeur et, après trois jours
de marche, je me trouvais dans une désolation sans exemple. Je campais
à côté d'un squelette de village abandonné. Je n'avais
plus d'eau depuis la veille et il me fallait en trouver. Ces maisons agglomérées,
quoique en ruine, comme un vieux nid de guêpes, me firent penser qu'il
avait dû y avoir là, dans le temps, une fontaine ou un puits. Il
y avait bien une fontaine, mais sèche. Les cinq à six maisons,
sans toiture, rongées de vent et de pluie, la petite chapelle au clocher
écroulé, étaient rangées comme le sont les maisons
et les chapelles dans les villages vivants, mais toute vie avait disparu.
C'était un beau jour de juin avec
grand soleil, mais sur ces terres sans abri et hautes dans le ciel, le vent
soufflait avec une brutalité insupportable. Ses grondements dans les
carcasses des maisons étaient ceux d'un fauve dérangé dans
son repas.
Il me fallut lever le camp. A cinq heures de marche de là, je n'avais
toujours pas trouvé d'eau et rien ne pouvait me donner l'espoir d'en
trouver. C'était partout la même sécheresse, les mêmes
herbes ligneuses. Il me sembla apercevoir dans le lointain une petite silhouette
noire, debout. Je la pris pour le tronc d'un arbre solitaire. A tout hasard,
je me dirigeai vers elle. C'était un berger. Une trentaine de moutons
couchés sur la terre brûlante se reposaient près de lui.
Il me fit boire à sa gourde et, un peu plus tard, il me conduisit à
sa bergerie, dans une ondulation du plateau. Il tirait son eau - excellente
- d'un trou naturel, très profond, au-dessus duquel il avait installé
un treuil rudimentaire.
Cet homme parlait peu. C'est le fait des
solitaires, mais on le sentait sûr de lui et confiant dans cette assurance.
C'était insolite dans ce pays dépouillé de tout. Il n'habitait
pas une cabane mais une vraie maison en pierre où l'on voyait très
bien comment son travail personnel avait rapiécé la ruine qu'il
avait trouvé là à son arrivée. Son toit était
solide et étanche. Le vent qui le frappait faisait sur les tuiles le
bruit de la mer sur les plages.
Son ménage était en ordre, sa vaisselle lavée, son parquet
balayé, son fusil graissé; sa soupe bouillait sur le feu. Je remarquai
alors qu'il était aussi rasé de frais, que tous ses boutons étaient
solidement cousus, que ses vêtements étaient reprisés avec
le soin minutieux qui rend les reprises invisibles.
Il me fit partager sa soupe et, comme après je lui offrais ma blague
à tabac, il me dit qu'il ne fumait pas. Son chien, silencieux comme lui,
était bienveillant sans bassesse.
Il avait été entendu tout
de suite que je passerais la nuit là; le village le plus proche était
encore à plus d'une journée et demie de marche. Et, au surplus,
je connaissais parfaitement le caractère des rares villages de cette
région. Il y en a quatre ou cinq dispersés loin les uns des autres
sur les flans de ces hauteurs, dans les taillis de chênes blancs à
la toute extrémité des routes carrossables. Ils sont habités
par des bûcherons qui font du charbon de bois. Ce sont des endroits où
l'on vit mal. Les familles serrées les unes contre les autres dans ce
climat qui est d'une rudesse excessive, aussi bien l'été que l'hiver,
exaspèrent leur égoïsme en vase clos. L'ambition irraisonnée
s'y démesure, dans le désir continu de s'échapper de cet
endroit.
Les hommes vont porter leur charbon à la ville avec leurs camions, puis
retournent. Les plus solides qualités craquent sous cette perpétuelle
douche écossaise. Les femmes mijotent des rancoeurs. Il y a concurrence
sur tout, aussi bien pour la vente du charbon que pour le banc à l'église,
pour les vertus qui se combattent entre elles, pour les vices qui se combattent
entre eux et pour la mêlée générale des vices et
des vertus, sans repos. Par là-dessus, le vent également sans
repos irrite les nerfs. Il y a des épidémies de suicides et de
nombreux cas de folies, presque toujours meurtrières.
Le berger qui ne fumait pas alla chercher
un petit sac et déversa sur la table un tas de glands. Il se mit à
les examiner l'un après l'autre avec beaucoup d'attention, séparant
les bons des mauvais. Je fumais ma pipe. Je me proposai pour l'aider. Il me
dit que c'était son affaire. En effet : voyant le soin qu'il mettait
à ce travail, je n'insistai pas. Ce fut toute notre conversation. Quand
il eut du côté des bons un tas de glands assez gros, il les compta
par paquets de dix. Ce faisant, il éliminait encore les petits fruits
ou ceux qui étaient légèrement fendillés, car il
les examinait de fort près. Quand il eut ainsi devant lui cent glands
parfaits, il s'arrêta et nous allâmes nous coucher.
La société de cet homme donnait la paix. Je lui demandai le lendemain
la permission de me reposer tout le jour chez lui. Il le trouva tout naturel,
ou, plus exactement, il me donna l'impression que rien ne pouvait le déranger.
Ce repos ne m'était pas absolument obligatoire, mais j'étais intrigué
et je voulais en savoir plus. Il fit sortir son troupeau et il le mena à
la pâture. Avant de partir, il trempa dans un seau d'eau le petit sac
où il avait mis les glands soigneusement choisis et comptés.
Je remarquai qu'en guise de bâton,
il emportait une tringle de fer grosse comme le pouce et longue d'environ un
mètre cinquante. Je fis celui qui se promène en se reposant et
je suivis une route parallèle à la sienne. La pâture de
ses bêtes était dans un fond de combe. Il laissa le petit troupeau
à la garde du chien et il monta vers l'endroit où je me tenais.
J'eus peur qu'il vînt pour me reprocher mon indiscrétion mais pas
du tout : c'était sa route et il m'invita à l'accompagner si je
n'avais rien de mieux à faire. Il allait à deux cents mètres
de là, sur la hauteur.
Arrivé à l'endroit où il désirait aller, il se mit
à planter sa tringle de fer dans la terre. Il faisait ainsi un trou dans
lequel il mettait un gland, puis il rebouchait le trou. Il plantait des chênes.
Je lui demandai si la terre lui appartenait. Il me répondit que non.
Savait-il à qui elle était ? Il ne savait pas. Il supposait que
c'était une terre communale, ou peut-être, était-elle propriété
de gens qui ne s'en souciaient pas ? Lui ne se souciait pas de connaître
les propriétaires. Il planta ainsi cent glands avec un soin extrême.
Après le repas de midi, il recommença
à trier sa semence. Je mis, je crois, assez d'insistance dans mes questions
puisqu'il y répondit. Depuis trois ans il plantait des arbres dans cette
solitude. Il en avait planté cent mille. Sur les cent mille, vingt mille
était sortis. Sur ces vingt mille, il comptait encore en perdre la moitié,
du fait des rongeurs ou de tout ce qu'il y a d'impossible à prévoir
dans les desseins de la Providence. Restaient dix mille chênes qui allaient
pousser dans cet endroit où il n'y avait rien auparavant.
C'est à ce moment là que je me souciai de l'âge de cet homme.
Il avait visiblement plus de cinquante ans. Cinquante-cinq, me dit-il. Il s'appelait
Elzéard Bouffier. Il avait possédé une ferme dans les plaines.
Il y avait réalisé sa vie. Il avait perdu son fils unique, puis
sa femme. Il s'était retiré dans la solitude où il prenait
plaisir à vivre lentement, avec ses brebis et son chien. Il avait jugé
que ce pays mourait par manque d'arbres. Il ajouta que, n'ayant pas d'occupations
très importantes, il avait résolu de remédier à
cet état de choses.
Menant moi-même à ce moment-là, malgré mon jeune
âge, une vie solitaire, je savais toucher avec délicatesse aux
âmes des solitaires. Cependant, je commis une faute. Mon jeune âge,
précisément, me forçait à imaginer l'avenir en fonction
de moi-même et d'une certaine recherche du bonheur. Je lui dis que, dans
trente ans, ces dix mille chênes seraient magnifiques. Il me répondit
très simplement que, si Dieu lui prêtait vie, dans trente ans,
il en aurait planté tellement d'autres que ces dix mille seraient comme
une goutte d'eau dans la mer.
Il étudiait déjà, d'ailleurs, la reproduction des hêtres
et il avait près de sa maison une pépinière issue des faînes.
Les sujets qu'il avait protégés de ses moutons par une barrière
en grillage, étaient de toute beauté. Il pensait également
à des bouleaux pour les fonds où, me dit-il, une certaine humidité
dormait à quelques mètres de la surface du sol.
Nous nous séparâmes le lendemain.
L'année d'après, il y eut
la guerre de 14 dans laquelle je fus engagé pendant cinq ans. Un soldat
d'infanterie ne pouvait guère y réfléchir à des
arbres. A dire vrai, la chose même n'avait pas marqué en moi :
je l'avais considérée comme un dada, une collection de timbres,
et oubliée.
Sorti de la guerre, je me trouvais à la tête d'une prime de démobilisation
minuscule mais avec le grand désir de respirer un peu d'air pur. C'est
sans idée préconçue - sauf celle-là - que je repris
le chemin de ces contrées désertes.
Le pays n'avait pas changé. Toutefois, au-delà du village mort,
j'aperçus dans le lointain une sorte de brouillard gris qui recouvrait
les hauteurs comme un tapis. Depuis la veille, je m'étais remis à
penser à ce berger planteur d'arbres. « Dix mille chênes,
me disais-je, occupent vraiment un très large espace ».
J'avais vu mourir trop de monde pendant cinq ans pour ne pas imaginer facilement
la mort d'Elzéar Bouffier, d'autant que, lorsqu'on en a vingt, on considère
les hommes de cinquante comme des vieillards à qui il ne reste plus qu'à
mourir. Il n'était pas mort. Il était même fort vert. Il
avait changé de métier. Il ne possédait plus que quatre
brebis mais, par contre, une centaine de ruches. Il s'était débarrassé
des moutons qui mettaient en péril ses plantations d'arbres. Car, me
dit-il (et je le constatais), il ne s'était pas du tout soucié
de la guerre. Il avait imperturbablement continué à planter.
Les chênes de 1910 avaient alors dix ans et étaient plus hauts
que moi et que lui. Le spectacle était impressionnant. J'étais
littéralement privé de parole et, comme lui ne parlait pas, nous
passâmes tout le jour en silence à nous promener dans sa forêt.
Elle avait, en trois tronçons, onze kilomètres de long et trois
kilomètres dans sa plus grande largeur. Quand on se souvenait que tout
était sorti des mains et de l'âme de cet homme - sans moyens techniques
- on comprenait que les hommes pourraient être aussi efficaces que Dieu
dans d'autres domaines que la destruction.
Il avait suivi son idée, et les hêtres qui m'arrivaient aux épaules,
répandus à perte de vue, en témoignaient. Les chênes
étaient drus et avaient dépassé l'âge où ils
étaient à la merci des rongeurs; quant aux desseins de la Providence
elle-même, pour détruire l'oeuvre créée, il lui faudrait
avoir désormais recours aux cyclones. Il me montra d'admirables bosquets
de bouleaux qui dataient de cinq ans, c'est-à-dire de 1915, de l'époque
où je combattais à Verdun. Il leur avait fait occuper tous les
fonds où il soupçonnait, avec juste raison, qu'il y avait de l'humidité
presque à fleur de terre. Ils étaient tendres comme des adolescents
et très décidés.
La création avait l'air, d'ailleurs, de s'opérer en chaînes.
Il ne s'en souciait pas; il poursuivait obstinément sa tâche, très
simple. Mais en redescendant par le village, je vis couler de l'eau dans des
ruisseaux qui, de mémoire d'homme, avaient toujours été
à sec. C'était la plus formidable opération de réaction
qu'il m'ait été donné de voir. Ces ruisseaux secs avaient
jadis porté de l'eau, dans des temps très anciens. Certains de
ces villages tristes dont j'ai parlé au début de mon récit
s'étaient construits sur les emplacements d'anciens villages gallo-romains
dont il restait encore des traces, dans lesquelles les archéologues avaient
fouillé et ils avaient trouvé des hameçons à des
endroits où au vingtième siècle, on était obligé
d'avoir recours à des citernes pour avoir un peu d'eau.
Le vent aussi dispersait certaines graines. En même temps que l'eau réapparut
réapparaissaient les saules, les osiers, les prés, les jardins,
les fleurs et une certaine raison de vivre.
Mais la transformation s'opérait si lentement qu'elle entrait dans l'habitude
sans provoquer d'étonnement. Les chasseurs qui montaient dans les solitudes
à la poursuite des lièvres ou des sangliers avaient bien constaté
le foisonnement des petits arbres mais ils l'avaient mis sur le compte des malices
naturelles de la terre. C'est pourquoi personne ne touchait à l'oeuvre
de cet homme. Si on l'avait soupçonné, on l'aurait contrarié.
Il était insoupçonnable. Qui aurait pu imaginer, dans les villages
et dans les administrations, une telle obstination dans la générosité
la plus magnifique ?
A partir de 1920, je ne suis jamais resté
plus d'un an sans rendre visite à Elzéard Bouffier. Je ne l'ai
jamais vu fléchir ni douter. Et pourtant, Dieu sait si Dieu même
y pousse ! Je n'ai pas fait le compte de ses déboires. On imagine bien
cependant que, pour une réussite semblable, il a fallu vaincre l'adversité;
que, pour assurer la victoire d'une telle passion, il a fallu lutter avec le
désespoir. Il avait, pendant un an, planté plus de dix mille érables.
Ils moururent tous. L'an d'après, il abandonna les érables pour
reprendre les hêtres qui réussirent encore mieux que les chênes.
Pour avoir une idée à peu près exacte de ce caractère
exceptionnel, il ne faut pas oublier qu'il s'exerçait dans une solitude
totale; si totale que, vers la fin de sa vie, il avait perdu l'habitude de parler.
Ou, peut-être, n'en voyait-il pas la nécessité ?
En 1933, il reçut la visite d'un garde forestier éberlué. Ce fonctionnaire lui intima l'ordre de ne pas faire de feu dehors, de peur de mettre en danger la croissance de cette forêt naturelle. C'était la première fois, lui dit cet homme naïf, qu'on voyait une forêt pousser toute seule. A cette époque, il allait planter des hêtres à douze kilomètres de sa maison. Pour s'éviter le trajet d'aller-retour - car il avait alors soixante-quinze ans - il envisageait de construire une cabane de pierre sur les lieux mêmes de ses plantations. Ce qu'il fit l'année d'après.
En 1935, une véritable délégation
administrative vint examiner la « forêt naturelle ». Il y
avait un grand personnage des Eaux et Forêts, un député,
des techniciens. On prononça beaucoup de paroles inutiles. On décida
de faire quelque chose et, heureusement, on ne fit rien, sinon la seule chose
utile : mettre la forêt sous la sauvegarde de l'Etat et interdire qu'on
vienne y charbonner. Car il était impossible de n'être pas subjugué
par la beauté de ces jeunes arbres en pleine santé. Et elle exerça
son pouvoir de séduction sur le député lui-même.
J'avais un ami parmi les capitaines forestiers qui était de la délégation.
Je lui expliquai le mystère. Un jour de la semaine d'après, nous
allâmes tous les deux à la recherche d'Elzéard Bouffier.
Nous le trouvâmes en plein travail, à vingt kilomètres de
l'endroit où avait eu lieu l'inspection.
Ce capitaine forestier n'était pas mon ami pour rien. Il connaissait
la valeur des choses. Il sut rester silencieux. J'offris les quelques oeufs
que j'avais apportés en présent. Nous partageâmes notre
casse-croûte en trois et quelques heures passèrent dans la contemplation
muette du paysage.
Le côté d'où nous venions était couvert d'arbres
de six à sept mètres de haut. Je me souvenais de l'aspect du pays
en 1913 : le désert... Le travail paisible et régulier, l'air
vif des hauteurs, la frugalité et surtout la sérénité
de l'âme avaient donné à ce vieillard une santé presque
solennelle. C'était un athlète de Dieu. Je me demandais combien
d'hectares il allait encore couvrir d'arbres.
Avant de partir, mon ami fit simplement une brève suggestion à
propos de certaines essences auxquelles le terrain d'ici paraissait devoir convenir.
Il n'insista pas. « Pour la bonne raison, me dit-il après, que
ce bonhomme en sait plus que moi. » Au bout d'une heure de marche - l'idée
ayant fait son chemin en lui - il ajouta : « Il en sait beaucoup
plus que tout le monde. Il a trouvé un fameux moyen d'être heureux
! »
C'est grâce à ce capitaine que, non seulement la forêt, mais
le bonheur de cet homme furent protégés. Il fit nommer trois gardes-forestiers
pour cette protection et il les terrorisa de telle façon qu'ils restèrent
insensibles à tous les pots-de-vin que les bûcherons pouvaient
proposer.
L'oeuvre ne courut un risque grave que pendant la guerre de 1939. Les automobiles marchant alors au gazogène, on n'avait jamais assez de bois. On commença à faire des coupes dans les chênes de 1910, mais ces quartiers sont si loin de tous réseaux routiers que l'entreprise se révéla très mauvaise au point de vue financier. On l'abandonna. Le berger n'avait rien vu. Il était à trente kilomètres de là, continuant paisiblement sa besogne, ignorant la guerre de 39 comme il avait ignoré la guerre de 14.
J'ai vu Elzéard Bouffier pour la
dernière fois en juin 1945. Il avait alors quatre-vingt-sept ans. J'avais
donc repris la route du désert, mais maintenant, malgré le délabrement
dans lequel la guerre avait laissé le pays, il y avait un car qui faisait
le service entre la vallée de la Durance et la montagne. Je mis sur le
compte de ce moyen de transport relativement rapide le fait que je ne reconnaissais
plus les lieux de mes dernières promenades. Il me semblait aussi que
l'itinéraire me faisait passer par des endroits nouveaux. J'eus besoin
d'un nom de village pour conclure que j'étais bien cependant dans cette
région jadis en ruine et désolée. Le car me débarqua
à Vergons.
En 1913, ce hameau de dix à douze maisons avait trois habitants. Ils
étaient sauvages, se détestaient, vivaient de chasse au piège
: à peu près dans l'état physique et moral des hommes de
la préhistoire. Les orties dévoraient autour d'eux les maisons
abandonnées. Leur condition était sans espoir. Il ne s'agissait
pour eux que d'attendre la mort : situation qui ne prédispose guère
aux vertus.
Tout était changé. L'air lui-même. Au lieu des bourrasques
sèches et brutales qui m'accueillaient jadis, soufflait une brise souple
chargée d'odeurs. Un bruit semblable à celui de l'eau venait des
hauteurs : c'était celui du vent dans les forêts. Enfin, chose
plus étonnante, j'entendis le vrai bruit de l'eau coulant dans un bassin.
Je vis qu'on avait fait une fontaine, qu'elle était abondante et, ce
qui me toucha le plus, on avait planté près d'elle un tilleul
qui pouvait déjà avoir dans les quatre ans, déjà
gras, symbole incontestable d'une résurrection.
Par ailleurs, Vergons portait les traces
d'un travail pour l'entreprise duquel l'espoir était nécessaire.
L'espoir était donc revenu. On avait déblayé les ruines,
abattu les pans de murs délabrés et reconstruit cinq maisons.
Le hameau comptait désormais vingt-huit habitants dont quatre jeunes
ménages. Les maisons neuves, crépies de frais, étaient
entourées de jardins potagers où poussaient, mélangés
mais alignés, les légumes et les fleurs, les choux et les rosiers,
les poireaux et les gueules-de-loup, les céleris et les anémones.
C'était désormais un endroit où l'on avait envie d'habiter.
A partir de là, je fis mon chemin à pied. La guerre dont nous
sortions à peine n'avait pas permis l'épanouissement complet de
la vie, mais Lazare était hors du tombeau. Sur les flans abaissés
de la montagne, je voyais de petits champs d'orge et de seigle en herbe; au
fond des étroites vallées, quelques prairies verdissaient.
Il n'a fallu que les huit ans qui nous séparent de cette époque
pour que tout le pays resplendisse de santé et d'aisance. Sur l'emplacement
des ruines que j'avais vues en 1913, s'élèvent maintenant des
fermes propres, bien crépies, qui dénotent une vie heureuse et
confortable. Les vieilles sources, alimentées par les pluies et les neiges
que retiennent les forêts, se sont remises à couler. On en a canalisé
les eaux. A côté de chaque ferme, dans des bosquets d'érables,
les bassins des fontaines débordent sur des tapis de menthes fraîches.
Les villages se sont reconstruits peu à peu. Une population venue des
plaines où la terre se vend cher s'est fixée dans le pays, y apportant
de la jeunesse, du mouvement, de l'esprit d'aventure. On rencontre dans les
chemins des hommes et des femmes bien nourris, des garçons et des filles
qui savent rire et ont repris goût aux fêtes campagnardes. Si on
compte l'ancienne population, méconnaissable depuis qu'elle vit avec
douceur et les nouveaux venus, plus de dix mille personnes doivent leur bonheur
à Elzéard Bouffier.
Quand je réfléchis qu'un homme seul, réduit à ses simples ressources physiques et morales, a suffi pour faire surgir du désert ce pays de Canaan, je trouve que, malgré tout, la condition humaine est admirable. Mais, quand je fais le compte de tout ce qu'il a fallu de constance dans la grandeur d'âme et d'acharnement dans la générosité pour obtenir ce résultat, je suis pris d'un immense respect pour ce vieux paysan sans culture qui a su mener à bien cette oeuvre digne de Dieu.
Elzéard Bouffier est mort paisiblement en 1947 à l'hospice de Banon.
* En France, ce texte est paru notamment dans la Revue Forestière Française en 1973 et dans Le Sauvage, numéro 15/16 de juillet 1974. La présente introduction est tirée du livre de Roland de Miller, Les Noces avec la Terre, Editions Scriba, 1982 (recueil de textes sur l'écologie) - page 99.